la cosa chiamata poesia/9

Queste sono le nuvole

Queste sono le nuvole intorno al sole in declino,
la maestà che serra il suo occhio bruciante:
i deboli afferrano ciò che i forti hanno compiuto,
finché non fanno crollare ciò che era stato levato in alto,
e la discordia succede all'armonia, e tutte
le cose sono poste allo stesso livello.
E quindi, amica, se la tua grande gara fu compiuta
e queste cose avvennero, così tanto di più
ti facesti compagna la grandezza, anche se tu sospiri
per non aver avuto figli:
queste sono le nuvole intorno al sole in declino,
la maestà che serra il suo occhio bruciante.




I - A una fanciulla che danza nel vento

Danza laggiù sulla riva;
perché ti dovresti curare
del vento o del ruggito delle acque?
Libera i tuoi capelli
umidi di salsedine;
sei troppo giovane per aver conosciuto
il trionfo dello sciocco, o l'amore
perduto non appena conquistato,
o la morte del miglior lavoratore
mentre tutti i covoni
sono rimasti ancora da legare.
Perché dunque dovresti temere
il mostruoso gridare del vento?

II - Due anni più tardi

Nessuno ti ha mai detto che i tuoi occhi
arditi e belli avrebbero dovuto
essere fatti più esperti? O avvertita di come
sia disperata la falena quando si brucia le ali?
Avrei potuto insegnartelo io;
Ma tu sei giovane, così parliamo un linguaggio diverso.

Oh, prenderai tutto quanto ti è offerto
e sognerai che tutto il mondo è amico,
dovrai soffrire come tua madre ha sofferto,
e alla fine anche tu sarai spezzata;
ma io sono vecchio e tu sei giovane,
e io parlo una lingua barbara.




Gli uomini migliorano con gli anni


Logorato dai sogni;
un tritone di marmo logorato
dalle intemperie, in mezzo alle correnti;
e tutto il giorno guardo
la bellezza di questa signora
quasi avessi trovato dentro un libro
una bellezza dipinta, felice
d'essermi riempito gli occhi
o gli orecchi sapienti,
pago d'essere saggio e niente altro,
poiché gli uomini migliorano con gli anni;
eppure, eppure, è questo
forse il mio sogno, o è la verità?
Oh, ci fossimo incontrati
nel pieno ardore della mia giovinezza!
Ma invecchio in mezzo ai sogni,
un tritone di marmo logorato
dalle intemperie, in mezzo alle correnti.


(William Butler Yeats, 1865-1939)